noche

un racimo de recuerdos
colgado en la cocina de la memoria
justo encima del fogón del alma

un viento que amanece en vela

soplando, soplando
no duerme
y al llegar el día
sigue soplando
llenando de frío
y de agonía
las entrañas recalcitrantes de la memoria

una estepa en el alma

un lupanar en las sienes
y una noche sin tregua
en un petate mugriento
en donde la virginidad se discurrió
al toque del alba
dejando una mácula escarlata
entre los placeres fortuitos
y un billete
convertido en orgasmo
encima del tocador

al día siguiente

la misma historia
ya sin la mácula escarlata